El poeta es un obrero
Se le ladra al poeta:
Quisiera verte con un torno
¿Qué, versos?
¿Esas pamplinas?
Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo.
Sin embargo
es posible que nadie
ponga tanto ahínco en la tarea
como nosotros.
Yo mismo soy una fabrica.
Y si bien me faltan chimeneas,
esto quiere decir
que más coraje me cuesta serlo.
Sé muy bien
que no gustan de frases vacías.
Cuando cortan la madera, es para hacer leños.
Pero nosotros
que somos sino ebanistas que trabajan el leño de la cabeza humana.
Por supuesto que pescar es cosa respetable.
Echar las redes.
¿Quién sabe? , tal vez un esturión.
Pero el trabajo del poeta es más beneficioso,
la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor.
Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos,
donde se forma el hierro chisporroteante.
¿Pero quién se atreveria a llamarnos holgazanes?
Nosotros bruñimos las mentes con aspera lengua.
¿Quién es más aquí?
¿El poeta o el técnico que procura a los hombres
tantas ventajas prácticas?
Los dos.
Los corazones son también motores.
El alma es también fuerza motriz.
Somos iguales.
Camaradas de la clase trabajadora.
Proletarios del cuerpo y del espíritu.
Solamente unidos, solamente juntos podremos engalanar el universo,
acelerar el ritmo de su marcha.
Ante una oleada de palabras, levantemos un dique.
Manos a la obra.
Al trabajo, nuevo y vivo.
Y a los que discursean que se les mande al molino.
Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas.
